Look down.
"God made man in His own image. What if that included His rage? And His spite. And His indifference. And His cruelty. What if God made us too? We're all his children, you see. God's a bit of a bastard. Look at us both. Covered in other people's blood and talking about morality" (Being Human; s02ep08)
Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
"Смерть придет, у нее
будут твои глаза."
(Натюрморт; И. Бродский)
Вот я слышу, как звенит между нами связь.
От неё остаются во рту только гарь и вязь, от неё шрамы зияют таким оскалом, что смерти хочется, а не - гнильё и грязь на коже, везде: на теле и на лице.
Когда ты в лесу срываешься на фальцет, ни одна тварь этим править не смеет балом.
Мы - ярость и мрак, скопившиеся в Творце; Его равнодушие, Его жаркий гнёт, длань Его, что хлещет весь человечий род:
мы - дар Дьявола, мы же - кара свыше. Творец, тогда нас создавший с себя, был скот.
И я бы хотел не верить в весь этот бред.
Но нас сильней и страшнее на свете нет; наши шаги - плавней, наше дыханье - тише.
Ведь каждый уже - не то чтобы человек.
*
Залив все кровью, читаем свою мораль.
Джордж, мне страшно, что мне станет совсем не жаль отнятых жизней и пролитой мною крови.
Смотри на меня, мне тяжка твоя печаль настолько, что моя суть - моя суть дрожит. Если откажешься верить в наш тихий быт, то на чём тогда я выстрою силу воли?
Джордж, я ведь - уже настолько привыкший жить, что готов отныне прятаться по углам. Будь я не я, уже б молился своим богам, а так, смотрю, в отражении - кара Божья.
И кто бы знал, как под ней тяжело дышать.
За моей Дверью - люди с веревками, страх и мгла.
Жажда моя, как прежде, пугающе тяжела.
Чуть ей поддаться бы вышло удачной ложью...
Смерть стала пощадой.
Джордж,
у смерти -
твои глаза.
Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
"Смерть придет, у нее
будут твои глаза."
(Натюрморт; И. Бродский)
Вот я слышу, как звенит между нами связь.
От неё остаются во рту только гарь и вязь, от неё шрамы зияют таким оскалом, что смерти хочется, а не - гнильё и грязь на коже, везде: на теле и на лице.
Когда ты в лесу срываешься на фальцет, ни одна тварь этим править не смеет балом.
Мы - ярость и мрак, скопившиеся в Творце; Его равнодушие, Его жаркий гнёт, длань Его, что хлещет весь человечий род:
мы - дар Дьявола, мы же - кара свыше. Творец, тогда нас создавший с себя, был скот.
И я бы хотел не верить в весь этот бред.
Но нас сильней и страшнее на свете нет; наши шаги - плавней, наше дыханье - тише.
Ведь каждый уже - не то чтобы человек.
*
Залив все кровью, читаем свою мораль.
Джордж, мне страшно, что мне станет совсем не жаль отнятых жизней и пролитой мною крови.
Смотри на меня, мне тяжка твоя печаль настолько, что моя суть - моя суть дрожит. Если откажешься верить в наш тихий быт, то на чём тогда я выстрою силу воли?
Джордж, я ведь - уже настолько привыкший жить, что готов отныне прятаться по углам. Будь я не я, уже б молился своим богам, а так, смотрю, в отражении - кара Божья.
И кто бы знал, как под ней тяжело дышать.
За моей Дверью - люди с веревками, страх и мгла.
Жажда моя, как прежде, пугающе тяжела.
Чуть ей поддаться бы вышло удачной ложью...
Смерть стала пощадой.
Джордж,
у смерти -
твои глаза.
Где бы надыбать вдохновение? 
