locked.

[turnleft]

Ненавижу рефлексировать. Ни к чему хорошему это не приводит, а я потом чувствую себя зависшим компьютером. Так что почеркушка. И я считаю, что это так... жизнеутверждающе что ли. И оно валялось в дайриковских черновиках почти три месяца. Я не помню, что я имела ввиду под всем этим.

фандом: Sherlock BBC, Doctor Who
персонажи: Джон Ватсон, Доктор
жанр: ау, драма. или даже ангст. для кого как.
дисклаймер: над всеми реет BBC.
размещение: запрещено.

more.

- Миленько тут у вас!
Джон резко оборачивается: в одной руке у него столовый нож, - вид, надо сказать, устрашающий, но человек перед ним даже не вздрагивает.
- Что вы тут делаете? - он встряхивает свободной ладонью, будто пытаясь избавиться от несуществующих капель.
Незнакомец одергивает пиджак и вдохновлено подтягивает яркую бабочку на шее.
- Заглянул на огонёк, - обезоруживающе улыбается он. - Обычно приношу благие вести, но вас, похоже...
Джон на мгновение поджимает губы, откладывает нож:
- Как вы сюда попали?
- О, - незнакомец вытягивает губы трубочкой и показывает на дверь, - у вас было незаперто.
Джон скрещивает руки на груди и смотрит выжидающе.
- Кто вы?
- Я Доктор, - просто пожимает плечами мужчина, пряча руки в карманы пиджака, - Вы ведь тоже доктор? Мы коллеги, в какой-то степени. Забавно, верно? Только познакомились, а уже...
Ватсон всем своим видом показывает, что он думает о таких "коллегах", и речь Доктора быстро стихает. Он замолкает, поджимая губы, а потом снова начинает говорить: на этот раз почти медленно, взвешивая каждое слово.
- Зовите меня Смит, - без улыбки говорит он. - Я хотел спросить... - он принимает скучающий вид, - Может, присядем?
Джон скептично фыркает:
- Конечно. Садитесь. Чаю?
- Нет, спасибо, - Смит снова оживляется. - Собственно... Джон? Могу я звать вас просто "Джон"?
- Да как угодно, - вскидывает брови Ватсон, - причем тут...
Смит резко срывается с места, хватаясь за подоконник и выглядывает на улицу. Джон едва успевает подавить в себе порыв врезать этому... Смиту, чтобы тот не дергался и начал уже говорить.
- Скажите, Джон, - Смит зачем-то задергивает штору и оборачивается к собеседнику, - Вы всё ещё вспоминаете о своём... друге?
Джон хмурится:
- Вы говорите о Шерлоке.
- Да, именно, - Смит снова мусолит бабочку. - Что вы можете сказать о нём?
Джон выпрямляется:
- Он был моим лучшим другом, - стальным тоном чеканит он. - И я никогда не сомневался в нём.
Смит поспешно кивает:
- Оу, я имею ввиду... Сейчас он... мертв?
- К чему эти вопросы? Вы издеваетесь? - убийственно спокойно интересуется Джон, переступая с ноги на ногу.
- Нет, что вы, - Смит вскидывает руки в защитном жесте. - Я путешественник. Мы с Шерлоком... как-то путешествовали вместе, но потом я... у меня несколько... поменялись планы. Пришлось спасти пару планет, устроить большой взрыв и... В общем, я не был в Лондоне уже, хм, достаточно долго.
Джон сглатывает и устало трет лоб:
- Послушайте, мне плевать.
Смит застывает с раскрытым ртом, будто оборванный на полуслове. С минуту в комнате висит тишина.
- Вы... Что, простите?
Вид у неожиданного визитера мигом становится удрученный, даже расстроенный, словно он мигом разочаровался в несовершенстве этого мира ещё больше. Джон молчит. Тема погибшего друга будто опускает вокруг него железный занавес, через который не проникает ни сострадание, ни насмешки, ни что бы там ни было ещё.
Смит снова поправляет свою возмутительную бабочку и почти с надеждой говорит:
- Время можно переписать, Джон, - звучит почти доверительно. Почти просительно.
Ватсон только качает головой:
- Я солдат, мистер Смит. Не знаю, о чем вы говорите, но я... Приказа верить в чудеса не поступало. И я продолжаю жить.